C’est un mois, et même c’était un week-end, exceptionnels niveau camemberts. Freedonia, le RSS de la joie, lance donc le festival «Juin élections Juin passion» avec des tas de diagrammes électoraux fous fous. Avec pour commencer une compte rendu exhaustif des européennes, mais en plusieurs morceaux parce que j’ai regardé «Porta a Porta» et la RTBF trop tard hier soir.

De passage en France, j’avais fait un petit reportage photo sur les posters des listes, affichés rue Ivan-Couronne. Pas de visuel UMP, qui avait semble-t-il décidé de placarder tard pour gagner plus.  Meanwhile, elle matraquait à la télé son effroyable clip où Xavier Bertrand et Michel Barnier succubaient les permanents du Mouvement populaire voire des passants dans la rue (dans tout politicien il y a un méchant de «Matrix» qui sommeille) ; grâce à sa bi-incarnation dans le Nouveau Centre, l’UMP pouvait même matraquer doublement en disposant d’un second temps de diffusion. Enfin c’était le printemps, les enfants jouaient au ballon en faisant des petits piaillements d’enfants, le soleil dégoulinait sa lumière, le soir tombait, Paris ignorait l’imminence du chômage de Benoît Hamon.

De retour en Ruritanie, j’ai fait un peu la même chose mais avec des vélos :

A1: Les écrivains d’Istamboul, Loti, Pamuk, d’autres qu’il évoque, en font la capitale de la nostalgie et du vague-à-l’âme. La ville se désagrège, brûle, sombre, ou se suicide languissamment au poison. Le vrai Stamboul se meurt d’une mort lente qui le défigure. Son histoire est gommée, ses murs restent comme un lépreux palimpseste où le dernier mot écrit est plus grossièrement «moderne» et exogène que le précédent.
A2: Ville écrite, décrite cent fois, peut-être les noms de ses quartiers suffiraient-ils à préserver la magie du lieu dans leurs rimes internes, leurs assonances levantines qui vous embarquent comme des billets d’Orient Express, vous étreignent comme des héroïnes de romans orientalistes, vous émeuvent comme une complainte de gazebo : Karakoÿ, Kadiköy, Beylerbeyi, Besiktas, Bebek, Fener, Cukurcuma, Üsküdar, Eminönü, Sultanahmet. Ces noms tels des numéros d’arrondissement dont les courbes et les pointes auraient pris autant de personnalité que des prénoms.
A3: J’écris à mon tour ce lieu commun: Stamboul, c’était mieux avant. Et moi aussi, sur Istiklal Caddesi, je me suis dit: l’avenue n’est plus comme il y a cinq ans, une partie du mystère se dissipe, ces passages s’aseptisent, ces commerces se banalisent, les bouquinistes ferment l’un après l’autre, les restaurants populaires et les magasins de spécialité se sont terrés dans les contre-allées.
B1: Faut-il souhaiter à Istamboul de se rester fidèle, pittoresque et pauvre, la ville de toutes les villes (comme il est des «rois des rois») patrouillée par les chats? Ou sous la gentrification et la globalisation, doit-on apercevoir la perpétuelle réécriture de soi, l’afflux de partout de la jeunesse et de la nouveauté, l’accueil hasardé mais fertile de tous les migrants, le port prospère aux quatre vents, qui en font une grande ville en vie (contrairement à Paris, ville petite, ville vieille et morte, nécropole à ciel ouvert)?
B2: Sur les quais, on abat les derniers kiosques de bois, les villas d’été à l’ancienne que Pamuk avait vu déjà brûler dans son enfance.
B3: Autre charme par les mots, les immeubles du XXe siècle qui ont reçu, chacun, un nom, faisant de la déambulation à Istamboul le jeu de piste d’une promenade de bord de plage, «La Mer», «Rêve», «Coton». Les enjolivures dorées, parfois les caractères grecs ou arméniens, conservent encore un peu du cosmopolitisme bourgeois du passé.
C1: Cet effacement du passé, inévitable mais accidentel, local, le lent rapiècement de la ville, avait déjà pris un tour délibéré et général avec Atatürk. Des siècles d’habitude, les chapeaux, l’alphabet, l’histoire et les historiens, enfin, furent mis a la trappe.
C2: Malgré cela, et le sévère jugement que portent ComitéCentral ou Hasan sur le caudillo de Salonique, malgré le caractère suspect de l’admiration obligatoire et du portrait omniprésent, je peine à n’avoir pas de l’affection pour lui, ses looks désuets, ses yeux clairs et mélancoliques, sa villa Bauhaus, ses viriles soirées à enfiler des verres de rakı et à jouer au 3-5-8.
C3: Dans toute la ville j’étais promené par Wehbi, mon possessif ami, comme si cinq ans n’avaient pas passé. Il connaissait tous les marchands du bazar comme de vieux amis, disait «ils sont Arméniens», «il vend les meilleurs tissus depuis très longtemps», on buvait du thé à la pomme. Il organisait mes visites et mes plans cul, ou peu s’en fallait.
D1: La première différence d’Istamboul est le chant du muezzin qui réveille avec le jour, le premier jour. Istamboul est la ville des mosquées comme Rome est celle des églises. On les retrouve, les belles mosquées de quartier, solides, grises et trapues, le cœur de la vie civique et commerçante. Mais Rome s’ennuie à périr d’être vaticane, alors qu’Istamboul n’est pas seulement, pas surtout coranique, et vit. La foi, le culte ne sont qu’un des mouvements de la ville, et pas le principal.
D2: La courtoisie est douce et étouffe-chrétien, sophistiquée, antique, généreuse et hospitalière comme une pâtisserie. On asperge les mains des convives de cologne dans un geste qui sent la Bible et le caravansérail. On m’a offert comme un trousseau de cadeaux pour mon arrivée; et le repas familial turc est un gigantesque potlach, une lutte maternelle contre la faim.
D3: Wehbi, ses amis, Hasan, m’interrogent sur les chances pour la Turquie d’entrer dans l’Europe, sur Sarkozy et Merkel. Chez ces jeunes, divers d’ailleurs, ni l’Arménie ni Chypre ne sont des enjeux, même des débats (le génocide arménien était en continu le sujet du journal télé). Il y a surtout une immense envie de normalité et d’accès, et une mésestimation de l’effroyable mépris raciste des Européens.
E1: Hasan rit de son grand rire, ne prend pas grand chose ou grand monde au sérieux. Ses peintures parlent pourtant des césures de Chypre, des villages fantômes et des voisinages campagnards révolus qui parsèment encore l’esprit de sa grand’mère. Quelque part entre Jan Steen et Bacon.
E2: Ce voyage s’est clos sur une conversation de et avec des marchands de tapis. A bout d’argument, je repartais impécunieux avec un beau kilim.
E3: Partout flotte «Ay Yıldız», beaucoup par nationalisme mais un peu aussi pour appeler la nuit rouge: la promenade de point d’heure de Galatasaray à Galata quand on quitte les beaux halls d’hôtels de Pera, la clarté obscure qui tombe des ogives des hammams, la lune qui soigne la ville comme une mélopée ambiguë de Zeki Müren.

En Islande, la coalition de gauche, qui avait remplacé en minoritaire l’équipe conservatrice / libérale discréditée par l’effondrement financier, remporte clairement les élections. Un mouvement protestataire né du même contexte fait également son entrée au Parlement. Le pays devrait poser sa candidature à l’UE et à l’euro prochainement (moi tant qu’un groupe NGL survit à Strasbourg je suis pour).

J’ai pas mal parlé avec mon pote nord-chypriote Hasan des conséquences des élections récentes, qui ont vu la victoire de la droite nationaliste non-religieuse («les fascistes» d’après lui, mais je crois qu’il avait cette épithète facile), aux dépends de la gauche kémaliste. Jusque récemment, le sud de l’île ayant basculé à gauche, deux vieux compères étaient en poste de part et d’autres de la Ligne Attila, Rauf Denktaş au Nord, Dimitris Christofias au sud; mais la bascule du pouvoir en RTCN complique à nouveau les négociations sur la réunification («le plan Annan»), avec cette fois-ci le Sud plutôt pour et le Nord plutôt contre. Les haines et les complications ne sont pas forcément là où l’on croit : entre les deux communautés peut-être, mais aussi entre Chypriotes-Grecs et Athènes, et entre Chypriotes-Turcs historiques (modérés voire indifférents dans leur religion, désireux surtout de ré-établir les liens ancestraux avec le Sud et d’intégrer l’UE de fait comme déjà de droit, outrés de la colonisation anatolienne qui déséquilibre tout) et Turcs d’Ankara.

Côté logos, je ne sais pas, c’est rond et un peu ringard. L’embargo sur Chypre-Nord a dû aussi toucher les consultants-graphistes.

En Nouvelle-Calédonie, la droite reste majoritaire malgré la progression des indépendantistes. Entrée en lice d’un petit Parti travailliste, proche d’un syndicat (comme son nom l’indique) et du NPA, aussi.

Cet horrible clip (nase et mensonger) du lobby américain hostile au mariage entre personnes de même sexe :

…a inspiré plusieurs parodies assez fandardes, comme celle du «Colbert Report» :

…celle de «Funny or Die» :

A1: Il y a des semaines, BoxingBoy était venu rendre visite à sa soeur à A-dam. Amoureux craignant l’éconduite, il terrait son angoisse dans la confection de soufflés au fromage.
A2: BoxingPhoto fêtait dignement la quille et la crise au Jeu du téléphone.
A3: C’était juste avant que je ne passe le concours d’entrée dans la prépa du concours d’entrée. Du jour des écrits: la Villette comme un cauchemar eighties de béton dans le froid net du petit matin avenue Jean-Jaurès, la Villette Géode et Halle étincelantes le soir au grand soleil de printemps, l’apéro et le digne dîner carnivore avec les Ngroung, je n’ai hélas pas de photos.
B1: Je n’ai pas beaucoup parlé de Rob, non plus. Crame dit: «ah oui, j’oublie toujours pour ton amour.»
B2: A Paris, la PELTAG envisageait la privatisation. Bientôt, ShiningRubis dirigerait une société de gardiennage de la mode.
B3: DC disait: «mes parents sont en plein revival de la Shoah.»
C1: Pourtant, on ne se quitte plus. Ainsi, cette visite, cette promenade à Breda.
C2: A Paris aussi, tea-time et cancans avec Maaxxx, depuis les chics toits du boulevard Raspail.
C3: Un dîner chez Marie-Gabrielle. On discutait avec Nico No-Photo de l’Etat et de ses serviteurs.
D1: Le dimanche, on avait été voir une expo yiddish avec les STAPS. Alex parlait de son manuel de gender studies, d’un journal féministe historique…
D2: … et François B2 réinterprétait: «… elles impriment ça à deux au fond d’une cave, ‘t’as bu tout l’alcool, on peut plus ronéotyper, à cause de toi le numéro annuel de Nouvelles Etudes féministes est pas sorti!’»
D3: Les B2, eux-mêmes, avaient blanchi leur nuit et leur foie avec BoxingBoy et Maaxxx au Banana Café.
E1: Le samedi, avec Matthieu DC, on avait parcouru le Marais désaltéré de soleil printanier, tout terrasses et jolis garçons à vélo. Sortie de La Perle: «c’est la fête des blondinax ou bien?!»
E2: Dimanche soir, ShiningRubis sombrait dans l’abîme de sa relation striver / slacker avec son fuckbuddy.
E3: Crame continuait son Catalogue des garçons de l’Union latine et de l’Union pour la Méditerranée. Bientôt, ce serait la Croatie!
F1: Et le lundi, on discutait avec Morgie dans les files de Beaubourg et attablés dehors, d’An vue à Bruxelles, de ses projets, du job à trouver à Paris ou ailleurs: «Je suis plus Madrid que Barcelone. J’suis snob quoi!»
F2: A Meudon et à Sèvres, j’ai un peu circulé et beaucoup pris de photos, avant que je n’oublie, avant que tous ces beaux vestiges ne soient déblayés par une malencontreuse rénovation.
F3: Chaque maison était un lest de souvenirs, de songes, de paralogismes d’enfance, d’anecdotes et d’archétypes. Même les immeubles que je découvris, la mystérieuse rue Estelle que j’osais emprunter pour la première fois, les remémoraient, les confirmaient.