J’aimerais faire l’amour à LzMry, mais laisse tomber.

A l’exposition « Playlist » au Palais de Tokyo en ce moment, il y a plein de supères idées de T-Shirt :

Do not reproduce me
Section française – Musée d’art moderne 1970-1971 – à vendre pour cause de faillite
Oh ! Zut ! Pourquoi faut-il toujours que je me réveille ?
The importance of being steeple remove
The Dynamics of Networks between Order and Ramdonness
La réalité n’existe pas
Sonic Youth – Daydream Nation
What Would Sun Ra Do ?
Selfish in Bed
Having been built on sand with another base (basis) in fact
ONCEDONEITIS
DONEFOREVER
The Future is Stupid
Oublier l’exposition
Clés pour les arts – Une politique des expositions : opter pour la difficulté et l’action
Ken Loach face à la censure
Les synapses
Starfucker
Ne travaillez jamais

Hier soir, la piscine des Halles a été évacuée par sécurité. Un colis suspect paraît-il.

Trois raisons pour lesquelles je n’ai pas eu peur:
– les dames des vestiaires étaient encore là et continuaient à travailler au même rythme, si ça avait été le 11 septembre on aurait dû se demerder soi-même pour retrouver nos paniers à vêtements.
– la voix quadrilingue nous demandait de partir «rapidement», pas «immédiatement». Je suis sûr qu’il on des niveaux d’information diversifiés (avec un message qui fait pousser des hurlement d’effroi et tenter de se jeter par la fenêtre du sous-sol des Halles).
– j’avais vu le documentaire sur Pompeï, je savais que si je fuyais vite je survivrais.

Trois raisons de douter de nos capacités collectives à la vigilance («Attentifs, ensemble!»):
– les habitués de la piscine ont continué de se doucher tranquillement.
– il y avait un cordon de sécurité, genre le retour du fluo rouge, en travers du sous-sol du Forum: en deça, tu devais fuir, au-delà tu étais sauvé. S’il y a une attaque bactériologique, je suis pas sûr que ça suffise.
– à un moment, la voix quadrilingue a arrêter de nous dire de partir et personne n’a crié. Alors que ça aurait pu être un second avion sur la tour où travaillent les voix quadrilingues.

10h03 – Franchis les portes de l’agence. Colle immédiatement mon portable à l’oreille et parle en Anglais pour me donner une contenance. Standardistes gloussent niaisement.

10h05 – Croise collègues inconnus devant machine à café. Décide de me plaindre sur quantité de travail qu’ai à faire. Ne m’écoutent pas et continuent à parler du sein gauche de Janet Jackson.

10h12 – Consulte ma messagerie vocale. Voix érotico-rassurante m’annonce gaiement que n’ai pas de nouveau message. Suis scandalisé. Téléphone sur le champ aux services généraux pour les informer que mon poste ne fonctionne pas correctement.

11h47 – Décide de crâner. Déambule lascivement dans l’espace commercial comme Jennifer Lopez dans Waiting For Tonight. Alors que me sens hyper star, me prends les pieds dans des câbles et tombe. Coupe instantanément toutes les lignes téléphoniques de l’open space. Commerciaux me signifient leur mécontentement de façon assez crue.

12h39 – Meurs de faim. Collègues stagiaires-esclaves vont déjeuner. Machiavéliquement, leur dis que les rejoins. En fait, vais déjeuner avec les créas car sont nettement plus drôles.

13h02 – Attends les créas.

13h36 – Attends toujours les créas.

13h54 – Proche de l’anémie, me résous à appeler les créas. M’informent qu’entament grève de la faim pour protester contre campagne non-retenue par CB News. Me mets à pleurer. Ressemble à Patrick Dewaere.

14h33 – Boss téléphone et me rappelle que clients arrivent pour réunion dans trente minutes. Prends un air indigné et lui certifie que n’avais pas du tout oublié. Outré, raccroche et tente de gérer crise de panique foudroyante.

14h51 – Deux Valium plus tard, réalise que suis habillé comme Laurent Boyer en 1998. Soudoie stagiaire-esclave pour échanger nos tenues.

15h19 – Renverse l’intégralité d’un café brûlant sur pull Gucci prêté par stagiaire-esclave. Quitte la salle de réunion en hurlant de douleur. Décide de ne pas revenir.

17h24 – Beyoncé passe en boucle depuis 45 minutes dans l’open space d’à côté. Contre-attaque lâchement avec Donna Summers. Stagiaire-esclave ne sait plus comment me communiquer sa haine.