Dimanche, Thérèse avait ramené de l’andouille. «De Vire?» demandé-je, parce qu’il faut bien dire quelque chose. (c’est marqué «andouille de Vire» sur l’emballage.) «Non, non, de La Baleine.» Hein? «Oui oui, La Baleine, c’est là qu’elle est la meilleure. Il y avait une queue, les gens viennent de loin pour l’andouille. La Baleine, c’est un tout petit pays.»

Lundi, le mec qui m’avait dit «je t’aime» sur internet me pose un lapin (Freedonia, parce que la pédagogie c’est la répétition).

Mardi, Il a vraiment une arête du nez qui part selon le mauvais angle. Et Il est marron (trop de vacances? Trop d’UV?) Il parle beaucoup, et particulièrement de lui, généralement à la troisième personne. Il se confirme qu’Il fait partie d’un syndicat international de fascistes-escrocs (la «vaste conspiration d’extrème-droite»?)

Mercredi, ComitéCentral flippe pour la préparation de la MAJ du 30 septembre et des voeux de 2006.

Jeudi, Boris répond séchement, puis plus du tout. (mon dernier texto: «Peut-être me suis-je mépris? Je regrette.»)

Vendredi, à la question «d’où vient l’argent» qui finance sa garde-robes, Alex J. confesse que c’est de plus-values boursières. Vendredi aussi, tout se tient, Martine Aubry relance ses ambitions présidentielles.

Samedi: rien. (tout est dans le non-dit.)

Dimanche, des gens de Gay Attitude viennent se dire merci jusqu’ici (il n’y a pas d’amitié, il n’y a que des preuves d’amitié).

Enfin, les résultats des élections albanaises sont tombés, après deux mois de contestations et de recours dignes d’une section socialiste de Seine-Saint-Denis. Au passage, la commission électorale d’Albanie a un site très beau (merci qui, merci l’OSCE) avec une carte cliquable simplement orgasmique.

Comme prévu, la «droite plurielle» de l’Union pour la victoire permet le retour au pouvoir (après fuite en talons aiguille et jet ski, et muni de l’argent des pyramides) de Berisha, dans un contexte de division à gauche. Deux trucs rigolos à noter: le nombre de partis politiques dont le nom comporte «intégration» (à l’Europe) ou le logo des étoiles européennes, et le petit parti de la minorité hellénophone.

Six visages de la séduction comme satisfaction narcissique. la leur, la mienne.

– Jeudi, je croise un type sur le passage clouté à la sortie du bureau. On se mate. On se retourne. Logiquement, je le suis. Un peu plus loin, il ne fait «non non» du doigt.

– Vendredi, un type sort de la piscine en même temps que moi. Je l’avais un peu regardé sous la douche et à l’interface de laçage des chaussures, mais pas plus que ça. Il monte l’escalator qui fait face à la station de métro place Carrée. On se regarde. Et à nouveau. Il me fait au revoir de la main.

– Vendredi aussi, au Banana — don’t ask –, avec ma soeur, Pif et LaFouine. (Juste avant on avait eu une conversation sur les raisons pour lesquelles les hétéros ne se mettent que rarement des doigts dans le cul.) J’avais eu un échange de regards («it’s in your eyes, I can tell what you’re thinking») avec un type en chemise d’ado genre Abercrombie, mais il était avec une fille et je pensais qu’en fait il était hétéro. Après il s’est jeté sur moi littéralement. A peine une heure après, il a dit que son copain était là de façon inattendue.

– Samedi, un type papote avec moi à la piscine, et il me dit à bientôt. Rapport au fait que je l’avais maté (et qu’il y avait eu tentative de genou).

– Ces temps-ci, je parle sur internet avec Sean. Un Américain. De Seattle. Sur une de ses photos, il est avec Condoleezza Rice. On doit se marier à Vienne.

– Lundi, j’avais rendez-vous avec un type d’internet, qui m’a dit qu’il m’aimait. Il m’a posé un lapin.

Sinon, d’après BoxingBoy, quand on oublie tout mais qu’on s’en rend compte, c’est un signe de dépression et ça s’appelle la «plainte mnésique».

«Jeudi, les présidents socialistes de région rassemblés par Ségolène Royal, à la tête du conseil régional de Poitou-Charentes, ont envoyé un télégramme à Dominique de Villepin pour réclamer le « maintien de tous les trains Corail » menacés par une réduction des dessertes évoquée fin août par la SNCF.» (Le Monde) Comme tous les gens qui fréquentent ComitéCentral le savent, un télégramme aujourd’hui c’est parlé au téléphone, par une voix synthétique de petite femme-enfant, un peu comme un texto parlé d’Ivan Turon sur ton répondeur. Peut-être qu’il faudrait aussi envoyer un texto parlé, comme ceux d’Ivan, à Borloo sur les contrats nouvelle embauche («Bonjour. La CGT mange de la merde dans le cul de ta mère»).

Sinon, j’en profite pour dire que par une mauvaise manip anti-blogspam, je me suis exclu moi-même des commentaires, donc je ne peux pas venir confirmer ce que dit AntJB: oui il faut mettre la souris sur l’image pour avoir la légende, et oui, apparemment, je suis un salaud involontaire ça ne marche pas avec Firefox (ni sous Mac je crois). En plus mon amoureux stambouli incroyable a un copain, ai-je appris. La vie est un burek de merde.

J’en profite pour dire coucou à un garçon du RGR qui continue de faire des commentaires d’une incroyable érudition sur des partis politiques qui n’ont jamais vraiment existé. J’aimerais le voir de mes yeux parce qu’à l’écrit il est merveilleux (il paraît que ça s’est déjà produit et que j’étais déplaisant. Alors que souvent je suis sympa, des fois).

Mercredi, une fille dans le sous-sol des Halles m’a dit dans un joli sourire: «il ne faut pas rire tout seul comme ça». (Je repensais à la fois où on avait trouvé des noms absurdes pour l’association des jeunes pédés en Île-de-France et où Xavier Prière-de-se-calmer avait, dans les appartements chics de la famille Boxing, tourné sur lui-même, les yeux fermés et le doigt pointé, pour en désigner le bureau.)

Jeudi, dans une piscine parisienne, un client avec des éphélides sur le nez et un cheveu sur la langue demandait aux surveillants s’ils avaient vu son fils, repérable à son T-shirt Marylin Manson. Il craignait qu’il ne fût parti avec un des ces gens «bizarres, homosexuels» qui traînent «apparemment» ici. (ma mère serait également assez capable d’utiliser ces deux adjectifs à proximité l’un de l’autre.)

Des fois, je pense à Boris. Un concertiste. du 93.