Pas très marrant, tout de même, l’ambiance. Plus, quand je rentre le soir, je n’ai plus le blog d’Ivan comme une bouffée d’air frais et un regard ironique sur le zoo finalement si cocasse et productif du secteur privé.

Le ratio de pédés tend vers zéro, c’est plein d’hétéros qui vont de « supportable » à « gros beauf à fuir ». Mon chef ne se classant d’évidence pas dans ces catégories (il reste: « vieille tata planquée » et « refus de la sexualité »), j’attends de le voir demain en interaction avec son chef et avec la présence féminine tellement érotique de… Clara G¤aymard, présidente de l’agence française pour l’investissement international (et femme de l’autre. Tous les deux à l’Opus Dei, je crois). Pour les polards qui passent l’éna: l’attractivité, c’est chaud-brûlant!

Toujours pas de perspective de gens potables à fréquenter dans mon univers de boulot. Tout est si gris — sauf ceux que l’ambition rend vivants (mais détestables).

Comme un imbécile, je me suis dit que j’y serais tôt, genre 9h, des fois qu’ils seraient du matin. Résultat, à 8h50, j’arrive au guichet ou la dame refuse pendant 10 minutes de me filer un badge, vu que personne n’est encore dans les bureaux. En moyenne, ils sont arrivés à 9h30/10h, je sais de quoi demain sera fait.

Dans mon service, à part le chef qui fait plein de vannes aigres sur tout le monde, à commencer vraisemblablement par ses subordonnées, il y a pas mal de profs quadra, une fille qui a réussi le même concours que moi (et qui est très polarde sciences-po). A défaut d’être glauque, c’est pas franchement fandard; il faut juste que je vérifie ma première (bonne) impression (physique) sur le réceptionniste de mon étage, qui n’était pas en vue aujourd’hui.

Des pauses de taille satisfaisante, par compte je m’étais gourré sur mon indice, et mon salaire est donc 1/4 plus bas que je pensais. Je vais peut être adhérer au syndicat autonome du Département (UNSA).

J’ai pas internet sur mon poste, c’est dire la confiance de l’Etat en ses cadres A. Qu’est-ce que je vais faire quand je m’ennuie? Sans doute lire les pages d’intranet sur le protocole et la mise en pages…

Mon boulot: décider si les Turcs ont le droit de préfèrer « pas de porte » à « clientèle », faire une note sur la situation financière du Sri Lanka, et aller parler corruption à BercY.

ChelseaBoy: «People want dick.»
LoneWanker: «No, people want sublimation.»
Commentez.
Vous pourrez par exemple:
– donner votre avis,
– analyser le contre-emploi de ChelseaBoy & LoneWanker,
– trouver une solution n’impliquant pas: a- la psychanalyse, b- le suicide.

«Temain, temain, doujours temain. Les Français, c’est doujours pareil: augune discibline» (Francis Blanche).

1/ arrêter d’aimer le gras (mayonnaise, etc);
2/ arrêter de penser que Gayvox, Dialh, UG,… sont la solution et donc d’y aller;
3/ remporter une victoire définitive en matière de recette de caviar d’aubergine,
4/ découvrir si j’ai des abdos,
5/ finir mon roman (ah-ah, non je déconne),
6/ changer de banque parce que l’actuelle a quand même viré ma mère sans raison,
7/ déterminer si les dimensions de mon ambition cadrent avec la marginalité de mes convictions,
8/ effacer les numéros de tous les plans foireux des deux derniers mois de la mémoire de mon téléphone,
9/ trouver des méthodes e-marketing pour que les gens aillent voir toutes ces pages vierges de visite,
10/ établir scientifiquement pourquoi j’ai les mêmes goûts en mecs que B2 et Crame alors que les prénoms idéaux de Comité me donnent la nausée.

Aucun post, je suppose que ma sous-sexualité en milieu humide avec des quadras n’intéresse plus personne et ne fait plus venir guère qu’un vague sourire en coin, et un « et Ivan, y cause de quoi dans le sien? ».

Ou alors, hypothèse de mort généralisée mais spécifique:
– déchirure anale suivie d’hémorragie interne d’Ivan,
– viol, séquestration et mort de faim de B2 (the ONS too many),
– etouffé par les poils d’un Bolivien pour Crame,
– BoxinbBoy tabassé à mort par un petit boxeur trop mimi qu’il avait maté peu discrétement sous les douches,
– crise cardiaque suite à ingestion de protéines traffiquées de ChelseaBoy,
– renversé par un tracteur sans phare à Ozoir pour Comité.