Dans mon rêve, c’était la Mort aux jeunes #4.

Au début, c’était une soirée glace: un beau jeune mec noir jetait Alicia dans un bac de glace pilée et elle le prenait bien, et tout le monde se balançait de la glace pilée en rigolant (rapport à mon rêve précédent sur la pédagogie de ma jeunesse, où il y avait un bac à sable en images de synthèse ridiculement petit, mais c’est une longue histoire. Mon rêve d’avant était un peu à la Tron).

Après, Comité et AC&P trouvaient que c’était une bonne idée que je sois flye-jay en diffusant les plus beaux flyers du mois sur un mur, mais on s’est fait la réflexion qu’il n’y avait plus beaucoup de murs pour diffuser quelque chose. J’ai commencé à tripatouiller sur l’ordi portable de Comité pour dessiner un flyer ou deux comme ça, à l’inspiration, mais du coup j’ai fait sauter la musique qu’il avait programmé. J’ai crié très fort pour qu’il revienne mais il a tardé.

Après, il m’a engueulé, mais quand je lui ai dit que je l’avais appelé longtemps avant pour qu’il répare, mais en vain, il a dit: «je te déteste que tu gâches ta vie à cause de moi» (sic).

Là, ma grand’mère de Toulouse est apparue avec une éponge à la main, ce qui est curieux parce que la MAJ #4 se passait chez ma grand’mère de Sèvres, pour des raisons étranges. Avec un sourire compréhensif, elle a passé un petit coup d’éponge à tout, et à Comité, comme quoi il fait partie plus que de la famille: des meubles.

Eté à un mariage réussi samedi.

Pris de la dame blanche samedi, repris de la dame blanche dimanche.

Raté, dimanche soir, la soirée mousse de BXL. Mais été à l’anniv réussi de ChelseaBoy (qui rentre à NYC jusqu’à plus tard, sauf si ma pendaison de crémaillère est teasy enough) chez CriBou. Nadia T. a presque surmonté son hystérie amoureuse.

Lundi, raté la peinture (en blanc) de la face nord, raté ma copine Laure qui repart à Boston jusqu’à plus tard, raté bêtement le rendez-vous de Speedo (qui m’a peut-être, qui sait, attendu au Quick de la place Blanche).

«Dis, quand reviendras-tu?»

Quand je vous rencontrai, vous chantiez la la la. Alors que le mâton vous guettait, vous leviez les bras et dansiez le mia. Pour que cela sonnât funky, il fallait que ça vînt de la Seine-Saint-Denis. Maintenant, je préfère que cela sonne punky et n’ai plus qu’à partir pour Berlin. Ah la la ! Berlin l’enchanteresse, oui oui, mais Berlin c’est moche, alors quoi ? Respect the funk? Respect yourself? Respect the ladies? Protège ta fonky family ? Laisse pas traîner ton fils ? Une pipe et au lit ?

Comme Bérégovoy, vous pouviez choisir d’appuyer sur la gâchette. Aussi vite que Senna, vous pouviez dire « Bouge de là » et alors c’était le nouveau western sous les bombes. Qu’avez-vous attendu pour foutre le feu ? Pourquoi avez-vous sacrifié les poulets au profit des dindes ? Le ‘chik chik boom’ à celui du ‘bling bling’ ? Vous n’avez su que vous camoufler, partir, bifurquer. Tout pouvait saigner et tout baigne dans la pop-pop-pop-pop. Dans toutes les situations, sans inhibition, vous avez donné vos corps avant vos noms mais tout n’est pas si facile.

Dieu sait que vous m’avez mis la fièvre.

-Hier soir, première expérience Poppers : ce n’était pas sexuel, c’était dans un bar ou la playlist comporte Mireille Mathieu (même pas en bootleg).

-Madame S est dans sa maison de campagne, elle a une semaine de retard sur la date prévue de son retour (Foutre! ces taxis on peut pas leur faire confiance).

-Trieste c’est l’Autriche colorisée par l’Italie, il y a trois jours je ne voulais plus en repartir.

– A Turin il y aura les Jeux Olympiques d’Hiver en 2006, « Torino always on the move ». (Ils ont aussi inventé Fiat et la Nutella ces gens).

– Attention, la structure apparente d’un texte ne reflète pas forcément une organisation de la pensée.

Tout ce qu’on s’est dit avec Comité ce soir est ici. Enfin, non, mais c’est ça qu’on a maté et c’était de la ballistique.