Pour une nouvelle France. — Réflexions I.
Mercredi, une fille dans le sous-sol des Halles m’a dit dans un joli sourire: «il ne faut pas rire tout seul comme ça». (Je repensais à la fois où on avait trouvé des noms absurdes pour l’association des jeunes pédés en Île-de-France et où Xavier Prière-de-se-calmer avait, dans les appartements chics de la famille Boxing, tourné sur lui-même, les yeux fermés et le doigt pointé, pour en désigner le bureau.)
Jeudi, dans une piscine parisienne, un client avec des éphélides sur le nez et un cheveu sur la langue demandait aux surveillants s’ils avaient vu son fils, repérable à son T-shirt Marylin Manson. Il craignait qu’il ne fût parti avec un des ces gens «bizarres, homosexuels» qui traînent «apparemment» ici. (ma mère serait également assez capable d’utiliser ces deux adjectifs à proximité l’un de l’autre.)
Des fois, je pense à Boris. Un concertiste. du 93.