«Baptiste, pitié! Aime-moi!»
Mercredi fut passé en lapsus, comme oublier le portable où je pensais avoir un numéro et où je craignais de recevoir un appel, puis l’agenda où effectivement était le numéro. Du même ordre, mon écharpe a été oubliée, puis volée — j’avais eu le temps de lui dire adieu, la part de moi qui manque des actes ayant aussi bien hésité avant de l’emporter un peu pour rien en cours d’allemand.
Le soir, mon ancien prof RP ne voulant pas pour des raisons lesbophobes ou juste sexistes aller dans un bar de la rue Quincampoix, je me retrouvais chez lui. Au mur, des peintures de son ami Marcheschi, quelques palimpsestes de vanité, et une grande oeuvre: «the Tempest», où l’on me demanda de voir les fesses d’un Christ en croix. Curieusement la conversation bifurqua lentement, partant d’anecdotes incroyables sur d’autres profs bien connus de scPo, jusqu’à retrouver les voies qui m’avaient un peu choquées lors de la précédente rencontre, sur une sorte de vision apocalyptique et camusienne de l’immigration. Ma divergence était d’ailleurs beaucoup dans le fait de voir l’échec de l’intégration comme un résultat d’autres problèmes (capitalisme bourgeois and Co) et non comme leur source. Je partis à peu près quand fut utilisé, assez abusivement à mon sens, Bourdieu pour justifier le point de vue adverse (pour dire vite: l’inassimilabilité des musulmans et des noirs). Note mentale pour plus tard: vérifier cette histoire de système redistributif plus massif financièrement que jamais.
Jeudi, ironiquement je donnais un cours à l’éna, car l’histoire se répète : une fois comme drame et une fois comme farce. Je n’arrivai pas à déterminer si le regard vide de mon élève afghane provenait de son mépris, de sa non-anglophonie ou d’un fossé de genre / culturel / religieux mal défini. Je fendis l’armure de réserve et d’ego de l’austère Palestinien en répondant au Mexicain que je ne pouvais pas dire du mal de Kadhafi, vu que Chirac était en visite en Libye. Les Indiens opinaient, parlaient inintelligiblement, des fois j’entendais des trucs ayant à voir avec la société sans classe du futur mais je ne suis pas sûr.
Les gens s’installent dans l’hiver et recommencent à draguer. Moi aussi. Je puise dans des forces étranges, alimentées on ne sait où, pour résister aux passions qui continuent à me ronger le coeur.
Jeudi soir, j’étais invité par un gentil type de Dialache (le Basque qui fait du squash) à une soirée Thanksgiving, organisée par Freedonia + 25 (+25 ans, +25 personnes de jauge). Pas loin de chez moi d’ailleurs, dans un bel appart en contre-plongée fantomatique sur le Sacré-Cœur, que je n’aime pas vu d’ailleurs, mais qui de près, de bas en haut, et dans l’auréole du brouillard, prend des proportions et un mystère vénitiens. Tout était pareil qu’ici mais en +25, putain j’aurais dû faire mes murs rouge à la laque. Les invités était nous, dans 25 ans aussi. Qui fera du rock de rallye sur n’importe quoi? (Matthieu DC?) Serai-je le mec pas commode qui mitraille? («Ca fait 15 ans que je prends des photos, alors hein… Le décallage dans le numérique, je m’en fous, je prends les photos, je les regarderai demain») Qui sera le couple qui est ensemble depuis 25 ans?
Dans la foule, des tas de jolis quadra, et Jojo de San Francisco («elle a fait Woodstock»). Comme j’avais bu et que j’étais plus à l’aise dans l’hiver, je souris et jouai les jeunes filles de la maison (pas trop, l’hôte était un peu du genre à culbuter la bonne). Pas pour ça que j’ai eu un quelconque succès d’ailleurs. Il y avait des gens que j’avais déjà vus, ailleurs, avant; ce Pascal était-il aux UEEH, l’hôte folle américaine dans une soirée avec Gilles, ce type à pseudo-dégaine d’hétéro grognon où l’avais-je croisé? Mais était-ce les mêmes, ou juste des types sociaux habilement nimbés de mon Alzheimer, pour qui tout est matière à souvenir puisque je ne me rappelle rien?
Vendredi, fatigue et colère de cette histoire d’écharpe. Comité essuie téléphoniquement ma logorrhée accusatoire, qui tourne autour du concept de déresponsabilisation collective dans la société moderne et la bureaucratie (il me traite de type de droite à intervalles convenus pour compenser).
Ce soir, gender trouble au Pulp: la musique du Queen de mes 20 ans avec une projection de films de boule trans. Il semble que tout le monde trouve son lieu dans la vie, petit à petit, François en laisse dans un manteau en laine de Mongolie, Matthieu DC avec un Américain à la dégaine curieusement aristocratique, AC&P dans le refus de ses larmes. Et moi, comme aimant de tous les mecs psychos un peu sexy. La vie est quelque chose d’à la fois entièrement satisfaisant et d’éraillé, presque d’amer, comme une chanson de Nina Simone.