«c’est un vrai collier de chien?»
Vendredi, Maxime G. voulait devenir pornstar, mais bêtement il a massé le sein d’une économiste (contractuelle) du ministère des finances. Les autres ont continué de ne pas discuter et de faire un jeu de dés.
Samedi, Arnaud-Camille &. voulait devenir Fabrice Emaer, mais bêtement il a reçu chez lui Jean-Michel Foucault au lieu de Jean-Gilles Deleuze ou de Jean-Roland Barthes (alors que tout le monde sait que Foucault sortait pas au Palace mais au Keller et dans les boîtes cuir polonaises).
Samedi de nuit, Fabien-Comité C. voulait être plus fort que la douleur, mais bêtement il n’avait pas de baume Kamol au camphre, alors ses yeux miroitaient tandis qu’il disait: «là par exemple j’ai envie de pleurer».
Samedi, toute la journée, j’aurais eu envie de parler, de me confier à la Secret Girls à AC&P, de me dissoudre dans l’ambiance faussement intelligente du Duplex, de ne pas être submergé par la pensée de la mort (celle où on se dit qu’on n’existera plus du tout du tout juste après le dernier moment); mais bêtement j’ai préféré manger du chorizo. Après, je me suis fait la réflexion que prétexter de l’expiration de la batterie élevait considérablement le seuil de tolérance à la photo numérique.
Samedi, également soir, Lehändro a été frappé d’aphasie par la connerie pédante de Jean-Michel Foucault, Xavier Prieur a été gentil et doux sur le trottoir du Duplex ; Ivan a été drôle comme avant.
Et toujours aucune nouvelle de BoxingBoy.
