{"id":1444,"date":"2007-04-06T00:53:58","date_gmt":"2007-04-06T00:53:58","guid":{"rendered":"https:\/\/www.freedonia.fr\/blogWP\/?p=1444"},"modified":"2007-04-06T00:53:58","modified_gmt":"2007-04-06T00:53:58","slug":"stances-galantes","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.freedonia.fr\/blogWP\/?p=1444","title":{"rendered":"Stances galantes"},"content":{"rendered":"

\"Le\"Fabien\"Chaque<\/p>\n

Apr\u00e8s, j’ai presque eu trente ans, un \u00e2ge pour les regrets et les bilans. Qu’as-tu fait, \u00f4 toi que voil\u00e0 \/ pleurant sans cesse?<\/i> <\/p>\n

Touriste r\u00e9trospectif de Paris, obs\u00e9d\u00e9 — comme mon p\u00e8re ai-je r\u00e9cemment r\u00e9alis\u00e9 — par la trace enfouie du pass\u00e9 compromettant, collabo et suavement interlope d’un Paris modianesque, spectateur et complice d’une vie d’h\u00e9ritier et de nostalgique \u00e9coeur\u00e9, o\u00f9 tout est satur\u00e9 de leurs et de mes souvenirs qu’apportent: l’odeur de l’air frais dans la nuit, les contreforts de ziggurat du Rex, la lumi\u00e8re veule qui annonce le matin. <\/p>\n

Car j’ai deux fois vainqueur travers\u00e9 le Boulevard, \u00e0 plus d’heure, pour aller faire, de toutes choses possibles, un plan. Paris ne s’\u00e9veille pas car Paris ne dort jamais, un New York sans vie donc sans poubelles fragantes; Paris somnole, Paris est insomniaque et sevr\u00e9 de bonheur. <\/p>\n

Acte manqu\u00e9, j’ai oubli\u00e9 mon t\u00e9l\u00e9phone. Tout de m\u00eame, trouve, sonne, rentre. Je me dis: il a l’air spontan\u00e9ment \u00e0 l’aise et bon chic, un appart improbablement hausmannien dans un immeuble douteux, \u00e0 la Matthieu DC; un aristo breton (\u00abGa\u00ebl\u00bb) peut-\u00eatre. De l’autre, un blond doux et d\u00e9lib\u00e9r\u00e9: mais, je n’ai pas d\u00e9j\u00e0 couch\u00e9 avec? Ils sont gentils et partageurs, mais le coeur (le coeur?) n’y est pas. \u00abTu veux qu’on le prenne \u00e0 deux? — Pour \u00e7a il me faut la notice technique.\u00bb (la mienne ou la sienne?) <\/p>\n

Alors je regarde et je m’en fous, il n’y a plus de d\u00e9sir ni de blessure d’ego. Comme si \u00e0 la longue, \u00e7a marchait aussi de ne rien faire, de laisser les autres transpirer et achever de se fatiguer. Comme si la victoire donjuanesque, la mille et troisi\u00e8me croix mentale, s’acqu\u00e9rait d\u00e9j\u00e0 par la travers\u00e9e d’arrondissement et le \u00abbon \u00e0 tirer\u00bb octroy\u00e9 \u00e0 l’arriv\u00e9e (\u00ab\u00e7a va?\u00bb). <\/p>\n

Car c’est dormir que de ne point aimer,<\/i> dit le m\u00e9tro; et inversement.<\/p>\n

____<\/p>\n

A1: Le d\u00e9but de la fin: bient\u00f4t, la Tanzanie.
\nA2: Fabien Vall\u00e9ri@n vient fr\u00e9quemment au Pulp: Il \u00e9tait temps que la Mort aux Jeunes s’arr\u00eate.
\nA3: Chaque weekend \u00e0 Paris est comme un rembobinage acc\u00e9l\u00e9r\u00e9 de mon ancienne vie ici: avoir en deux jours la vie culturelle d’un mois, recroiser par hasard tant de gens et d’ex- futurs-, parler politique dans un bistrot (Bayrou 4, Voynet 1, Besancenot 1, h\u00e9sitant 1), errer dans le Marais \u00e0 la recherche de… \u00e0 la recherche de quoi au juste?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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