1992, je crois. Dans un entrep\u00f4t de livres d’occasion \u00e0 San Francisco, j’ai trouv\u00e9, tout au fond, derri\u00e8re une pile, un manuel de g\u00e9ographie de 1914, en anglais. Je lis avidement les le\u00e7ons de choses sur les pays disparus genre Montenegro. Je suis fascin\u00e9 par les vignettes photos genre \u00abpaysans mont\u00e9n\u00e9grins et leur \u00e2ne\u00bb, les cartes d\u00e9su\u00e8tes, l’odeur nonpareille de poussi\u00e8re et de douce putr\u00e9faction des pages. Le soir, nous prenons nos quartiers \u00e0 Mendocino (Californie), une station victorienne qui est plus connue sous le nom de Cabot Cove (Maine), dans les aventures de Jessica Fletcher. Nous r\u00e9sidons dans une maison Belle-Epoque au fond d’un jardin, et ma soeur et moi dormons dans la chambre sous les combles. Ca pourrait \u00eatre White Chapel ou un manoir Tudor. Il fait froid, un temps \u00e0 faire du feu dans la chemin\u00e9e. Dans le lit, ma soeur me fait peur avec des histoires de fant\u00f4mes. <\/p>\n
2001. L’exposition Bosch \u00e0 Rotterdam. Dans la nuit noire, nous franchissons le vaste fleuve dans le ventre d’un taxi-bateau, pour aller prendre un ap\u00e9ritif dans l’immense h\u00f4tel insulaire, qui a \u00e9t\u00e9 un bureau d’\u00e9migration, derni\u00e8re \u00e9tape avant Ellis Island. Il fait froid, mais je ne me rappelle pas si nous avons un couverture sur les jambes. <\/p>\n
2006. Nous avons rompu \u00e0 A’dam avec David. Je traverse Szohod seul dans la grande longueur, au cr\u00e9puscule et sous la pluie. La plage est vide et domin\u00e9e par la gloire pass\u00e9e du Casino. Je pourrais aussi bien \u00eatre le seul client, au bout des couloirs kitsch-RDA vs. Miss Marple de l’h\u00f4tel. Je regarde une effrayante s\u00e9rie polici\u00e8re anglaise, o\u00f9 la vengeance prend la forme de clous g\u00e9ants dans le cr\u00e2ne de vieux messieurs. <\/p>\n
Maintenant. Je lis un Penguin Books policier, tout en haut de ma maison de bois, comme la cabine d’un galion sans la vue sur la mer, ni d’ailleurs sur rien. Le dernier \u00e9tage n’est pas chauff\u00e9. Le titre: Les meurtres de Plague Court.<\/i>
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\n1992, I think. In a second-han books’ warehouse in SF, right at the back and behind a stack, I found a 1914 geography classbook in English. I avidly reads the practical lessons about vanished countries, like, Montenegro. I’m fascinated by tiny photos of, like, \u00ab\u00a0Montenegrine farmers with their donkey\u00a0\u00bb, by past maps, by the unique smell of dust and sweet roting in the pages. At night, we establish ourselves in Mendocino, California, a Victorian sea resort better known under the name of Cabot Cove, Maine, in Jessica Fletcher’s adventures. We stay in a Belle-Epoque house at the back of a garden. My sister and I sleep in the uppermost room, under the roof. This could be Whitechapel or a Tudor manor. It’s cold, a weather for chimney fire. In the bed, my sister frightens me with ghosts stories. <\/p>\n
2001. The Bosch exhibition in Rotterdam. Through black night and through the big river, we go in the belly of cab-boat to have a drink in a island hotel, a former emigration desk; last stop between Ellis Island. It’ss cold, but I can’t remember if we laid a blanket on our legs.<\/p>\n
2006. We broke up with David in A’dam. I walk across Szohod alone, at sunset, under the rain. The beachside is empty and dominated by the bleak glory of the casino. I could as well be the only client at the end of my half-GDR, half-Miss Marple hotel’s corridors. I watch a frightening crime TV series, in whitch retaliation takes the form of large nails inside older men’s skulls. <\/p>\n
Now. I read a crimebook by Penguin’s, atop my wooden house, like in a galeon’s cabin but without a sight of the sea, or of anything else for that matter. The last story is not heated. The title: The Plague Court Murders.<\/i><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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