Du sang sur la chauss\u00e9e ou dans les chambres de bonne, mais s\u00e9ch\u00e9, rinc\u00e9 depuis longtemps. Invisible, banalis\u00e9, pass\u00e9, mais proche: \u00e0 quelques pas de chez moi. L’histoire criminelle est gratt\u00e9e la premi\u00e8re du palimpseste urbain, et les faits divers sont rarement grav\u00e9s dans le marbre des plaques comm\u00e9moratives. Le quartier continue, encore un peu, \u00e0 respirer l’air interlope des h\u00f4tels borgnes et des bars montants, des sexechoppes et des gitanes-ma\u00efs des maffiosi de Pigalle — enfin il devient \u00e0 vitesse acc\u00e9l\u00e9r\u00e9e une grande rue des Martyrs: chic (toujours), vivant (mais pas la nuit), familial (recompos\u00e9 avec tact), divers (mais bourgeois).<\/p>\n
Pourtant, rue Mass\u00e9 habita un temps Paulin, le tueur de vieilles dames, \u00e9voqu\u00e9 ce weekend dans un docut\u00e9l\u00e9. Il descendait de chez lui — par la m\u00eame rue que moi? — pour aller danser dans les bo\u00eetes des Boulevards, et des Halles, se travestir en Eartha Kitt et blanchir ses nuits au Palace. Il remontait, dans Pigalle, tuer des vieilles. Apr\u00e8s, il a d\u00e9m\u00e9nag\u00e9, fait une soir\u00e9e des C\u00e9sars des bo\u00eetes de nuit, et il est devenu l’ami de Line Renaud. Il a d\u00fb croiser tout l’univers mythique des dancings des eighties<\/i>, la m\u00e9tempsychose ant\u00e9rieure des TBS: Jenny Bel’Air, Pacadis, Caroline Loeb, Lio, Mourousi, Emaer, Paquita Paquin. Il \u00e9tait beau et bidon comme une photo de Pierre & Gilles, comme une pub pour le jus de raisin. Toxico, tapin, tueur, truand, p\u00e9roxyd\u00e9, s\u00e9ropo, n\u00e8gre, narcissique, et portant le papillon avec classe.<\/p>\n