A1: Au Liban, on avait négocié sans fin le tarif avec les taxis. SophCo et Jul’Laf avaient conduit malgré l’absence de code de la route, sur des nationales à tombeau ouvert et des bretelles à contre-sens.
A2: Dès notre arrivée, un pote de Janaïna avait prévenu: ce pays est féodal. Et ce qui domine, plus que les clivages religieux, sont les clans, le patronage d’une famille sur sa vallée ou son quartier, les rancœurs de vendetta, le brigandage à l’échelle d’un pays et même de sa diaspora.
A3: Mis en coupe réglée, vendu à la découpe, tronçonné par les checkpoints, le Liban n’a pas d’État: pays de dealers plus encore que de marchands, seule la monnaie lui est commune. École, sécurité, transports, énergie, information, industries sont affermés aux communautés, aux barons rapaces. La vie y est cent fois équipollée, échiquetée, mafieusement morcelée, concaténée par les parentèles, les haines et les rivalités de souk.
B1: A Beyrouth, les belles villas mandataires finissent de pourrir sous le soleil, au crible des obus. La place des Martyrs, jadis le plus jet-set parking de plein air de l’Orient, est désormais un stationnement sinistre au soleil, triste et inéluctable comme un échangeur urbain belge, accoté d’immeubles fantômes, où s’est échouée la coque d’un cinéma/bunker.
B2: Janaïna, là-dedans, continuait de papillonner de camp palestinien en soirée maronite chic, de cours de capoeira en amis gauchistes; Janaïna «qui rit, malgré les averses, prépare en secret» le concours.
B3: Demeurent l’immense splendeur déserte de Baalbek, le sursis d’oasis et la magnificence de caravansérail du palais de Beiteddine, la grâce immémoriale de Tyr, de Byblos, de Sidon.
C1: A Beyrouth encore, quartiers Est, la jeunesse friquée vit son mirage d’oisiveté made in Miami, musique assourdissante, beauté bling-bling et refaite.Tout est fake (…).
C2: La côte, elle, est percluse des hideux cauchemars des promoteurs, mitée par l’égoïsme et l’anarchie des résidences secondaires.
C3: Pendant ce temps-là, SophCo achetait un teeshirt du Hezbollah (bon goût, toujours) et Jul’Laf cherchait des noises aux locaux.

Quand on était ensemble en dernière année avec Priscille, je l’avais énormément vannée sur l’asso qu’elle essayait de monter, le Groupe Biblique Universitaire (GBU), en lui disant que c’était une secte. En fait, j’avais pas trop capté ce que c’était, parce que Priscille a une histoire familiale religieuse complexe (sur laquelle j’ai eu des éclairages hier seulement). En gros, elle est protestante et donc là elle se mariait dans le rite luthérien avec un mec rencontré aux GBU (qui est même un prétexte pour se trouver un mari corréligionnaire). Eh ben, l’église évangélique, si on s’en tient aux mariages, c’est un peu la secte aussi. On retrouve bien le leitmotiv individualiste, égalitaire (dans le fait qu’on se marie sans ministre du culte, devant l’assemblée de fidèles), mais aussi tout le thème charismatique, messianique (“Dieu revient dans 60 ans maxi”), le parallèle vertus humaines / qualités divines, la vie comme simple prolongement de la volonté divine.

Sinon, beaucoup d’ambiance à la messe et après, un groupe familial très présent, des beaux endroits, du bon goût dans la robe et le banquet, beaucoup d’exaltation, d’exaltation amoureuse et religieuse, et puis une comptine mémorable chantée par des petits gamins de leurs familles. En revanche, les autre amis de Priscille et de son mari (à part les super potes avec qui j’ai été en caisse: ma collègue de prépa Claire, Blandine — que je connaissais de ScPo par Priscille — et son copain, Thomas, un flamand déconneur; tous marrants et ragoteurs) se divisaient en trois groupes : les potes d’école de journalisme sympas de Priscille, avec qui on a pas trop eu l’occasion de parler; les diplômés ScPo futurs collabos pour la prochaine Occupation, faux comme des dents, qu’on avait comme voisins de table; et les jongleurs péremptoires.

Ce qui m’amène à une extension de ma liste de gens à envoyer au Goulag si je deviens maître du monde, aux interprêtes de polka folk médiévale (enfin, surtout les joueurs de tambourin).

Toujours au chapitre: faut-il se marier, et si oui avec un jongleur?, aucune nouvelle du garçon depuis un texto de moi vendredi soir. Il boude, il est mort, il a mieux à faire, enfin il s’en fout un peu quoi.

Plusieurs réunions pas intéressantes. Croisé un type du Secrétariat général (qui fait l’interface avec l’Organisation), qui m’a parlé très lentement comme à un demeuré mental. Croisé aussi, dans un colloque du CEPII (un peu de piquage-d’assiette utile), Nicolas M. (comparse d’H.E.C.), en très bonne forme, qui m’a donné quelques nouvelles assez vagues de mon ami PYB (il aurait contracté une maladie «dermique» suite à la fameuse nuit à Saint-Pétersbourg; pas la syphilis a priori).

Appelé le garçon, et il a été très gentil au téléphone (aussi). Je n’avais pas mémorisé la nuance de son accent. Il ne peut me voir mais le souhaite, et m’a posé la question suivante: est-ce que depuis samedi, j’ai trouvé le prince charmant? Preuve, pour répondre à Comité, qu’il ne lit pas ce blog — sinon il saurait que je n’ai plus, là, à chercher.

J’écoute Dinah Washington, depuis que j’ai appris que c’est elle l’interprête de I’m Mad About The Boy, chanson fétiche des garçons qui ont découvert leur homosexualité avec la pub Bourgeois en 1993. Elle a une voix un peu douce, un peu soignée, très éloignée de Nina Simone. J’écoute ça, qui est de circonstance:
No one to talk with / All by myself / No one to walk with / But I’m happy on the shelf / Ain’t misbehavin’ / I’m savin’ my love for you.
I know for certain / The one I love / I’m through with flirtin’ / It’s just you I’m thinkin’ of / Ain’t misbehavin’ / I’m savin’ my love for you
Like Jack Horner / In the corner / Don’t go nowhere / What do I care? / Your kisses are worth waitin’ for / Believe me
I don’t stay out late / Don’t care to go / I’m home about eight / Just me and my radio / Ain’t misbehavin’ / I’m savin’ my love for you.